Este lado para cima

Obrigado, papai do céu, por mais um dia. Me proteja pela noite que aí vem, assim seja. Pernilongo maldito, outro, e mais outro, impossível dormir aqui Deus meu! Pai nosso que estais no céu, santificado seja vosso nome... Que criatura mais tola, parece até que adivinho e nem é intuição, é conhecimento de causa mesmo, ela não muda e vem sempre com a mesma ladainha, o pior é que sou eu quem escuta no final, a besta aqui, a chorona do outro lado, azar se eu tenho de trabalhar ou cortar as unhas dos pés, mas pare de pensar mal dos outros que você não é nenhuma santa. ...Perdoai nossas ofensas, assim como perdoamos a quem nos tem ofendido... Será que fui realmente estúpida com ele?, não sei, na hora estava tão cansada e ele mexendo no teclado, me incomodando, talvez tenha gritado com um pouco mais de vontade do que o necessário. ...Livrai-nos de todos os males que ainda somos portadores. Amém. Será? Quando ele me deixou na porta de casa estava com uma cara estranha, calado, pode ser cisma m

Eu na sala, a barata no banheiro. A Clarice escreveu sobre baratas, o Otávio escreveu sobre mim e as baratas. Mas e se eu não quiser matar a barata? Por pura e simples não-querência? Estaria perdendo a virilidade feminina? Eu mato baratas, sempre mato baratas. E talvez tenha me cansado delas. Me cansado do barulho de carapaça quebrando, da gosma que parece vícera (e não é; aquilo são ovos de barata), da mancha que fica no piso de taco, de varrer o bicho pra fora de casa. Me cansado, sobretudo, de saber que a porra da barata não morreu. Que os ovos vão eclodir. Que vão sempre existir baratas, independente do número de chinelos que existam no mundo. E no entanto a barata está lá. Porquinha. Passeando pelo banheiro. Subindo na pia. Pisando no sabonete. Nadando na água do vaso sanitário. Eu poderia levantar e matar com uma pisadinha. Esforço zero. Poderia mesmo. Minha missão neste mundo pode até ser matar baratas sem dar chilique. Mas desta vez eu vou gritar. E se alguém reclamar, subo no

Diante de mim surge o caminho da água. O caminho do fogo. O caminho do meio. Em mente sigo pelo centro, equilibrada. Em fato provavelmente queimarei as fuças...

Não existe explicação ou justificativa: apenas sua mão sobre a minha.

Você bem podia ter um fusca. Aí eu chegava cedo em casa, pão quente na mão e você lá, passando café. Você bem podia ter um fusca. Aí às vezes eu nem saia de casa. Passava a noite falando, falando, e de manhã a gente comeria pão velho na chapa. Ah... Se você tivesse um fusca, viria correndo pra cá. E eu nunca mais teria de chorar escondido de mim mesma. A vida não era menos dura. Mas era mais fácil viver. Eita cordão umbilical difícil de cortar! Você bem podia ter um fusca. Já que não pode, pega logo um ônibus e corre, corre muito...

Divirto-me calada com a sombra de meu sorriso; eis que amor se aproxima novamente. Vem, acompanhando o vento frio que anuncia a chegada do outono neste interior. Na verdade, verdade mesmo, amor não chega de fato. Fica assim, parado, bem pertinho. Perto perto perto. Se eu desejasse, poderia tocá-lo com as mãos! Amor brilha como calda de açúcar recém-saída do fogo: dá gosto de ver, vontade de comer e medo de queimar a língua. Estabanada como sou, capaz de queimar a boca inteira... Não quero ter amor nas mãos. Não quero amor pra mim. Criar amor dá trabalho, precisa de atenção - e meus peixes todos morreram por falta de comida. É, melhor deixar amor onde ele está. Assim pertinho já é muito bom, dá gosto de ver. Assim, de pertinho, sem tocar, amor se contenta com qualquer migalha; serve abraço, sorriso, beijo na testa, até esperança atravessada serve. Enquanto puder, amor ficar assim. Um dia ele decide se toma posse do meu coração torto ou se parte e dá lugar a sentimentos mais

"E de tudo fica um pouco. Oh abre os vidros de loção e abafa o insuportável mau cheiro da memória" Trecho de "Resíduo", Carlos Drummond de Andrade Às vezes os outros falam melhor por nós.

A garota que toca piano tem flores na janela, lê Vinícius de Morais, canta Tom Jobim e dança o "Quebra-Nozes" - sem ritmo nem jeito mas dança. E a garota que toca piano às vezes parece nem tocar. Porque ela xinga palavrão, mata barata com chinelo, bebe cerveja e troca lâmpada. Às vezes nem parece mulher. Nesse não-parecer é que se esconde o mundo... Quem vai saber que ela deseja ter três filhos, passear de mão dada pela praia e receber flores? Universo tão, mas tão particular que parece até impossível. Eis que o medo de um futuro sem cor arrebenta no meio da noite; ela rola sobre o lençol azul, aperta o cachorro de pano contra o peito, quase chora, quase mesmo. Ela dorme a angústia. E amanhece inspiração. A fé na vida e em si mesma a acalentou em sonho (daqueles que a gente não lembra quando acorda): deu-lhe novos lápis de colorir o mundo. A garota que toca piano corre, então, até a esquina e trás mais flores para o quarto, estuda Bach até doer os dedos, coloca canela no molh

levo meu passado dentro de uma caixa de sapato ou numa sacolinha do Epa?

Ser só. E só ser. Cada vez mais, mais, mais. Já não consigo parar. Ó deus que não me permite um destino diferente. Sempre ele, nunca eu.