Este lado para cima

Obrigado, papai do céu, por mais um dia. Me proteja pela noite que aí vem, assim seja. Pernilongo maldito, outro, e mais outro, impossível dormir aqui Deus meu! Pai nosso que estais no céu, santificado seja vosso nome... Que criatura mais tola, parece até que adivinho e nem é intuição, é conhecimento de causa mesmo, ela não muda e vem sempre com a mesma ladainha, o pior é que sou eu quem escuta no final, a besta aqui, a chorona do outro lado, azar se eu tenho de trabalhar ou cortar as unhas dos pés, mas pare de pensar mal dos outros que você não é nenhuma santa. ...Perdoai nossas ofensas, assim como perdoamos a quem nos tem ofendido... Será que fui realmente estúpida com ele?, não sei, na hora estava tão cansada e ele mexendo no teclado, me incomodando, talvez tenha gritado com um pouco mais de vontade do que o necessário. ...Livrai-nos de todos os males que ainda somos portadores. Amém. Será? Quando ele me deixou na porta de casa estava com uma cara estranha, calado, pode ser cisma m...

Eu na sala, a barata no banheiro. A Clarice escreveu sobre baratas, o Otávio escreveu sobre mim e as baratas. Mas e se eu não quiser matar a barata? Por pura e simples não-querência? Estaria perdendo a virilidade feminina? Eu mato baratas, sempre mato baratas. E talvez tenha me cansado delas. Me cansado do barulho de carapaça quebrando, da gosma que parece vícera (e não é; aquilo são ovos de barata), da mancha que fica no piso de taco, de varrer o bicho pra fora de casa. Me cansado, sobretudo, de saber que a porra da barata não morreu. Que os ovos vão eclodir. Que vão sempre existir baratas, independente do número de chinelos que existam no mundo. E no entanto a barata está lá. Porquinha. Passeando pelo banheiro. Subindo na pia. Pisando no sabonete. Nadando na água do vaso sanitário. Eu poderia levantar e matar com uma pisadinha. Esforço zero. Poderia mesmo. Minha missão neste mundo pode até ser matar baratas sem dar chilique. Mas desta vez eu vou gritar. E se alguém reclamar, subo no ...

Diante de mim surge o caminho da água. O caminho do fogo. O caminho do meio. Em mente sigo pelo centro, equilibrada. Em fato provavelmente queimarei as fuças...

Não existe explicação ou justificativa: apenas sua mão sobre a minha.

Você bem podia ter um fusca. Aí eu chegava cedo em casa, pão quente na mão e você lá, passando café. Você bem podia ter um fusca. Aí às vezes eu nem saia de casa. Passava a noite falando, falando, e de manhã a gente comeria pão velho na chapa. Ah... Se você tivesse um fusca, viria correndo pra cá. E eu nunca mais teria de chorar escondido de mim mesma. A vida não era menos dura. Mas era mais fácil viver. Eita cordão umbilical difícil de cortar! Você bem podia ter um fusca. Já que não pode, pega logo um ônibus e corre, corre muito...

Divirto-me calada com a sombra de meu sorriso; eis que amor se aproxima novamente. Vem, acompanhando o vento frio que anuncia a chegada do outono neste interior. Na verdade, verdade mesmo, amor não chega de fato. Fica assim, parado, bem pertinho. Perto perto perto. Se eu desejasse, poderia tocá-lo com as mãos! Amor brilha como calda de açúcar recém-saída do fogo: dá gosto de ver, vontade de comer e medo de queimar a língua. Estabanada como sou, capaz de queimar a boca inteira... Não quero ter amor nas mãos. Não quero amor pra mim. Criar amor dá trabalho, precisa de atenção - e meus peixes todos morreram por falta de comida. É, melhor deixar amor onde ele está. Assim pertinho já é muito bom, dá gosto de ver. Assim, de pertinho, sem tocar, amor se contenta com qualquer migalha; serve abraço, sorriso, beijo na testa, até esperança atravessada serve. Enquanto puder, amor ficar assim. Um dia ele decide se toma posse do meu coração torto ou se parte e dá lugar a sentimentos mais...

"E de tudo fica um pouco. Oh abre os vidros de loção e abafa o insuportável mau cheiro da memória" Trecho de "Resíduo", Carlos Drummond de Andrade Às vezes os outros falam melhor por nós.